Госпиталь Госпиталь. Ночник едва мерцает. Медсестра поправила постель. Чей-то сын, солдатик, умирает, Под неумолимую метель... Ах, чего-то хочется такого, Чтобы слово душу не рвало: Запаха в палате лугового, Солнца, от которого тепло. Хочется, чтоб песня зазвучала, До подмышек чтобы проняло, И о том, как мама заскучала, Без сынка--солдата своего. Пусть он ранен, только не убитый. Пусть в бинтах, с осколком, без ноги.. Но живой! Сияющий! Открытый... Не сломили воина враги... Врач--девчонка улыбнётся нежно: "Я готова с вами под венец!" Ну, а воин скажет ей: "Конечно. Вас искал средь тысячи сердец..." Госпиталь. Ночник едва мерцает. Медсестра поправила постель. Чей-то сын, солдатик, умирает, Под неумолимую метель... Автор: Пётр Сафонов.
Вместе с вами, мы сделаем Русинский Мир лучше!
При копировании данного материала, либо использования в любом виде (печатном, аудио, видео) на своих ресурсах, просьба указывать гиперактивную ссылку на источник https://rusinskiimir.ru/ и автора произведения Пётр Григорьевич Сафонов, в иных случаях будем обращаться в соответствующие инстанции (админам соц.сетей, и Суд). Фото использованы из открытых источников интернет пространства.
