Иду проселочной дорогой Молодой вокруг, уже подросший лес. Здесь грибов должно быть очень много, В этом мой сегодня интерес. Но, вдруг, сердце болью защемило. Впереди просевший в землю дом, Смотрит на пеня глазами окон С остатком стекол, выбитых, слезой. Крыша прохудилась, провалилась. Держится печною лишь трубой, Вход без двери раною зияет, А завалинок не видно под травой. Бедный дом. Ты тихо умираешь, А ведь жизнь когда-то здесь была. Старики под окнами сидели, И играла шумно детвора. Пес дворовый с детворой резвился, На завалинке на солнце грелся кот. Поросенок, жарко, в лужу завалился. Из-за шума кур петух не соберет. Счастье дома то осталось в прошлом. Ныне только одиночество в лесу. В одиночестве дом тихо умирает, Потеряв былую всю красу. А за ним, таких же братьев в горе, Я с десяток, с болью, насчитал. Человек, о чем тогда ты думал, Когда дом свой умирать бросал? Да бывало- войны и болезни, Человек последний дома умирал… Но бывает так в одном лишь доме, Человек другой дом забирал. Что ж творится, братцы, ныне по России, Что-то, потеряв, мы позабыли… О Земле Родной нам вспомнить не пора, Чтоб в глуши не умирали в одиночестве дома? Сколько же таких домов в России, Сколько сельских заросло дорог? Сколь в глуши их тихо погибает, У заросших лопухом дорог… Не бросайте же свои дома, Приезжайте к ним хотя бы летом. Дороги к ним тогда не зарастут, И будут жить тогда дома, И одиноко не умрут они тогда. Автор: Э. Артюхов Псковщина 2015 год
Вместе с вами, мы сделаем Русинский Мир лучше!
При копировании данного материала, либо использования в любом виде (печатном, аудио, видео) на своих ресурсах, просьба указывать гиперссылку на источник https://rusinskiimir.ru/ и автора произведения: Эдуард Артюхов, в иных случаях будем обращаться в соответствующие инстанции (админам соц.сетей, и Суд). Фото использованы из открытых источников интернет пространства.
