Припікат сонце, нич ни вчи́ниш, Кидь сут у нас типирь дїла. Нам треба всьым сушити сїно, Ци повысы́хат без тепла? Бо пō пōлю повыраста́ла, Хōть суш, нїврōку, фест трава: Рясна, высока, файна, руна, Велика - впират ми в брыва. Мы ї скосили, та лягла си, Лежи́т, загарят, пак в валкы́. Два раз бы треба убернути, А пак зобрати ї в пласткы. На другый динь, трясти́ изра́на, Кōй спаде з паллаґа́ роса. Трава прӯвяла - стала сїном, Й несут нам ту́чу небеса. Та треба скоро усьо схапа́ти, В кага́та, пластя - туй тко як. Укрыти кльонкōв, вбы ни мокло. Бо ниґда вно ни дӯйде сяк. Сякі в нас туйкы ретуалы, Сушити й гет дōмӯв везти́. Най Бог сокотит, тых тко косит, Й кōму бы пла́стя пак трясти. Автор: М.Чикивдя 08.06.2022 год
Вместе с вами, мы сделаем Русинский Мир лучше!
При копировании данного материала, либо использования в любом виде (печатном, аудио, видео) на своих ресурсах, просьба указывать источник https://rusinskiimir.ru/ и автора произведения Михаил Чикивдя, в иных случаях будем обращаться в соответствующие инстанции (админам соц.сетей, и Суд).Фото использованы из открытых источников интернет пространства.
