Качулятся колотвицьов из вершка та й у звüр,
Пудскакує на горбиках, біліє, ги папірь,
Такоє дуже куртоє житя, що дав го Бüг.
Чим дале – та май скоро фурт. Испер бы, китьбы мüг.
Ищи кóй было двадцить ти – ги слимуж ся тягло,
Имало тя, казало ти: «Куды утікаш, хло?»
А ты хóтів ся відіти май старшым, май сóлідним…
Годкы тóъті у пам’яти розмылися, пóблідли.
Кóй было сорок – вірив ись, ош много щи устигнеш,
И уб’єшся, й заробиш щóсь… Народ тя даґде двигне…
Ота ся віра вдержала, видав, до п’ятдисят…
Типирь на нüв лиш панґликы, ги дзиндзилі висят.
Про піндзію вже думаут ровесникы, а я
Уд старости тікау щи. Бо хочу… много я.
Автор: Василий Кузан 26.01.19 г.
Вместе с вами, мы сделаем Русинский Мир лучше!
При копировании данного материала, либо использования в любом виде (печатном, аудио, видео) на своих ресурсах, просьба указывать гиперссылку на источник https://rusinskiimir.ru/ и автора произведения: Василь Кузан, в иных случаях будем обращаться в соответствующие инстанции (админам соц.сетей, и Суд). Фото использованы из открытых источников интернет пространства.
