Победа далась нам совсем не легко:
От Бреста к Москве, от Москвы до Берлина.
По нынешним меркам не далеко,
Когда под рукой легковая машина.
А дед мой прошёл этот путь без прикрас:
По пояс в грязи, замерзая от стужи.
Он в танке горел. Умирал, и не раз.
Мой ласковый дед на войне был контужен.
Бывало за рюмочкой вспомнит друзей:
Из Рузы Олег и Богдан из Полтавы.
Давно уже нет этих славных парней,
Лишь спать не дают деду старые раны.
Вчера он опять вспоминал про войну:
"Ах, внук, до чего ж докатились мы снова.
Я чувствую в сердце такую вину!
И хочется крепкое вымолвить слово.
Прожил уж сто лет, повидал на веку:
Трудился и сеял, готовил и строил.
Но больше я жить так, мой внук, не могу,
А всё потому, что фашисты-- герои...
Со свастикой бродят Богдана сынки,
И внуки его убивают прохожих....
Я помню, как с другом ходили "в штыки",
Как бились с такими, на внуков похожих.
Наверно Богдану теперь тяжело
На землю взирать, где любимые рядом.
Одно лишь скажу, что ему повезло,
Что умер от ран, не дожив, в сорок пятом".
______________
Всегда Ваш, Пётр Сафонов
